Qué es la caída? Si desde que comenzamos a vivir no estamos sino cayendo, y a veces nos percatamos, como pasa el tiempo, como se mueve la tierra y cómo estamos siempre cayendo desde que comenzamos a existir. Es un misterio para mi que unos sientan que vuelan y vuelen sin el peso de la existencia que a mi me mantiene reptando. ¿Cómo se crea la magia de ser feliz? El hastío quema la soga del gustito al dolor, y los huesos se vuelven carbón.
Me vuelvo intocable, soy transparente y ya nada me penetra.
Quedamos yo y mi espejo, los de siempre, escupimos, tragamos saliva y pasamos la nausea.
El encierro de una habitación sin puerta, familia,
yo teniendo que soportarme a mi, yo teniendo que hacerme feliz o por lo menos decente, y yo no puede, no puedo ser feliz ni decente, mi risa es una mentira como todo lo que me rodea, me burlo de todo como de mi misma para sentirme menos desgraciada.
Intento estar sola y que no me pese la soledad, casarme con la soledad, pues en este momento he entendido y aceptado que no tendré a una persona a mi lado y de cierto modo lo veo como una voz de protesta íntima a la norma social impuesta de la monogamia el tener que compartir la vida con alguien, aunque intento seguir algún contacto social, intentando ser lo más sincera que la moral lo permite sin escandalizar demasiado. Sé que las personas me aburren y me hastían como todo, pero más que eso realmente me da pena ajena de alguien que tenga que compartir conmigo. Aunque todavía intento caerme bien, me veo a mi misma como un ser detestable, en mi hay tantísimo odio hacia mi ser. Cierro los ojos e imagino como hacerme daño, imagino enterrándome agujas en mi cuerpo, metiéndome un cuchillo en mi estómago, imagino teniéndome de frente y poderme romper la cara, no sé si sirva el imprimir una foto de mi rostro en alguna cosa que pueda gollpeareso me haría sentir algo de satisfacción, pero sé que no es sano.
Tener que sonreír, y sonreír sabiéndome una infeliz que ríe como demente. ¿Cómo liberarme de mi carga? No tengo una respuesta, estoy enferma y mi cuerpo funciona perfectamente.
“Mi deseo no presente se desenvuelve, me desenvuelve; como no puedo controlarlo, me limito a comentarlo; esclavo de mis pensamientos, juego con ellos, como un bufón de la fatalidad…” E.m.C.
miércoles, 15 de abril de 2015
miércoles, 1 de abril de 2015
sábado, 21 de marzo de 2015
Ardor
Un instante creo que estoy viva,
es entonces cuando una mujer se mezcla con cada deseo siempre muerto.
Cae como pluma una bala dentro del agujero de mis heridas.
Se anida, se recuerda el momento estrepitozo y no duele,
una colilla más en mi cenicero sin fondo.
Una mujer nueva, una añoranza de algo que nunca existió, ni existirá;
Sonó la alarma y el agua apagó el fuego que incendio de las paredes color vino tinto,
ahora suplican por una gota de sangre que se deslice sobre el terciopelo que ya no existe tampoco.
Dicen que todo ha sido un sueño y no es verdad,
la realidad se concentra en una dosis de cianuro que no mata, corroe lo incorrosible.
El tiempo constata que los huesos han crecido y algo ha cambiado,
la realidad que alguna vez pareció ser lustrosa tiene sus colores desgastados,
mis dientes ya son opacos, pardos por cada rastro de humo
del el cigarrillo que ansío a cada instante,
así como mi cuerpo, mis tetas, mi piernas, mi vagina y mi culo
se ha manchado con el roce de lenguas, dedos, y objetos que me follan
para saciarme de un placer que ansío y del que me declaro adicta,
ese fugaz climax que dura menos que lo que cuesta imaginarlo
y que nunca tiene un rostro.
Pido que no se me desprenda de este laberinto de oximorones que me agobia.
El odio se cocina lento en mi sangre.
es entonces cuando una mujer se mezcla con cada deseo siempre muerto.
Cae como pluma una bala dentro del agujero de mis heridas.
Se anida, se recuerda el momento estrepitozo y no duele,
una colilla más en mi cenicero sin fondo.
Una mujer nueva, una añoranza de algo que nunca existió, ni existirá;
Sonó la alarma y el agua apagó el fuego que incendio de las paredes color vino tinto,
ahora suplican por una gota de sangre que se deslice sobre el terciopelo que ya no existe tampoco.
Dicen que todo ha sido un sueño y no es verdad,
la realidad se concentra en una dosis de cianuro que no mata, corroe lo incorrosible.
El tiempo constata que los huesos han crecido y algo ha cambiado,
la realidad que alguna vez pareció ser lustrosa tiene sus colores desgastados,
mis dientes ya son opacos, pardos por cada rastro de humo
del el cigarrillo que ansío a cada instante,
así como mi cuerpo, mis tetas, mi piernas, mi vagina y mi culo
se ha manchado con el roce de lenguas, dedos, y objetos que me follan
para saciarme de un placer que ansío y del que me declaro adicta,
ese fugaz climax que dura menos que lo que cuesta imaginarlo
y que nunca tiene un rostro.
Pido que no se me desprenda de este laberinto de oximorones que me agobia.
El odio se cocina lento en mi sangre.
martes, 17 de marzo de 2015
CRISIS
Debo sumergirme en la fantasía de no estar vivo
porque si me quedo en la realidad, no hay YO que me pueda salvar.
Existo para mi como existe un dios inconsciente, dormido y abandonado
Soy la nada que salió de la copula entre los dioses
El humo que salió del fuego, quemando un cuerpo que nunca existió.
Yo no existo, yo no estoy loco, yo no he mentido
No tengo sangre, no tengo vida, mi alma se la llevó un ave carroñera
Mi cerebro se carcome a sí mismo, dejando huecos y excremento
Soy la rata de mi queso y el queso de mi rata.
¿Y si me abro la carne? ¿Y si me abro la vida? ¿Y si me saco el dolor?
¿Qué queda en el rojo de mi muerte que me hizo sentir VIVA?
Si de la muerte saliera un motivo al menos....
No tengo lágrimas y lloro, no tengo fuerza y exploto dentro de mi caja fuerte
No encuentro el código para escaparme de ella
Vivo aplazándome y no sé porque no me rompo la cabeza
Ni tampoco me invento una fórmula para el sentido de la vida
O al menos pintar rostros sonrientes que no se tuerzan
Mis caras felices se derriten en la alucinación
Los colores se pudren en las manecillas del reloj
La realidad se me desintegra y mis lágrimas
cual granos de arena que no dejan de caer
me hacen un agujero en la frente
anidándose en los rincones de mi cerebro enfermo...
Siempre caigo en lomismo, decadencia, depresión, mierda, muerte
No se puede volver a lomismo, no quiero más de lomismo
Desde mis grietas me pido ayuda, y no quiero escuchar mis gritos.
La noche cae y las paredes caen con la luna
Salgo sonriendo entre columnas de humo, por un día más en mi lucha
porque si me quedo en la realidad, no hay YO que me pueda salvar.
Existo para mi como existe un dios inconsciente, dormido y abandonado
Soy la nada que salió de la copula entre los dioses
El humo que salió del fuego, quemando un cuerpo que nunca existió.
Yo no existo, yo no estoy loco, yo no he mentido
No tengo sangre, no tengo vida, mi alma se la llevó un ave carroñera
Mi cerebro se carcome a sí mismo, dejando huecos y excremento
Soy la rata de mi queso y el queso de mi rata.
¿Y si me abro la carne? ¿Y si me abro la vida? ¿Y si me saco el dolor?
¿Qué queda en el rojo de mi muerte que me hizo sentir VIVA?
Si de la muerte saliera un motivo al menos....
No tengo lágrimas y lloro, no tengo fuerza y exploto dentro de mi caja fuerte
No encuentro el código para escaparme de ella
Vivo aplazándome y no sé porque no me rompo la cabeza
Ni tampoco me invento una fórmula para el sentido de la vida
O al menos pintar rostros sonrientes que no se tuerzan
Mis caras felices se derriten en la alucinación
Los colores se pudren en las manecillas del reloj
La realidad se me desintegra y mis lágrimas
cual granos de arena que no dejan de caer
me hacen un agujero en la frente
anidándose en los rincones de mi cerebro enfermo...
Siempre caigo en lomismo, decadencia, depresión, mierda, muerte
No se puede volver a lomismo, no quiero más de lomismo
Desde mis grietas me pido ayuda, y no quiero escuchar mis gritos.
La noche cae y las paredes caen con la luna
Salgo sonriendo entre columnas de humo, por un día más en mi lucha
lunes, 9 de marzo de 2015
¿Cómo está tu corazón?
Durante los peores momentos
en los bancos del parque
en las cárceles
o viviendo con putas
Durante mis peores momentos
en los bancos del parque
en las cárceles
o viviendo con putas
siempre tuve cierta
satisfacción
yo no la llamaría
felicidad-
Mejor decirle
equilibrio interno
que se conformó
con lo que ocurriera,
en las fábricas
y cuando las relaciones
iban mal
con las chicas.
Esto ayudó,
a través de las guerras
y las resacas
las peleas en callejones,
los hospitales.
para despertar en una habitación barata
en una ciudad extraña
y levantar la sombra-
ésta era la forma más loca de
satisfacción
y para caminar
hacia el viejo vestidor
del espejo roto
y verme feo,
sonriéndole a todo.
lo que realmente importa
que tan bien atraviesas
el fuego.
Charles Bukowski.
jueves, 19 de febrero de 2015
Paisajes ilusorios
De toda la realidad que compone al mundo, sí hay algo por lo que indudablemente valga la pena existir es viajar, y viajar como recreación y conocimiento interior, expandir el mundo, urgar los horizontes de lo físico, planear un escape sin plan con equilibrio y degustando el placer más sencillo de vivir sin buscar la saciedad, sin llenarse con la ostentosidad o pretensión.
Viajes hay de todas las categorías, pero siempre el viaje tiene la característica de la dicotomía, tiene dos componentes contrarios que son el anhelo de todo ser humano: El conocer y el escapar, la busqueda de llenarse y vaciarse, el construir y el limpiar, es una transfusión de vida, es alimentarse de nuevas cosas y desarraigarse de todo aquello que no queremos que haga más parte de nosotros, lavar los restos de la viscosidad de la civilización, el olor a ciudad sucia, a rutina y ruina, a la mecánica de los relojes, a la lucha y la extorsión del alma por los billetes manoseados que todos queremos en nuestros bolsillos, a la esclavitud del consumo.
Como humano amo las flores y las plantas, las raices, las hojas que se desprenden
Los viajeros tienen esa cualidad que llaman ser ciudadano del mundo
FERNANDO PESSOA NOGUEIRA
jueves, 5 de febrero de 2015
POISON
"Live or die but don't poison everything" A.S.
Un instante creo que estoy viva, es entonces cuando una mujer se mezcla con cada deseo siempre muerto. Cae como pluma una bala dentro del agujero de mis heridas. Se anida, se recuerda el momento estrepitoso y no duele, una colilla en mi cenicero sin fondo. Una mujer nueva, una añoranza de algo que nunca existió ni existirá.
Vivo en una fortaleza que es mi cárcel, Una ciudad donde alguna vez nevó y dejó cenizas sin fuego. Incendios devastadores han convertido mi morada en desierto. Sonó la alarma, me froté los ojos para untarlos de polvo y el agua invisible apagó el fuego que hacía arder las paredes y su cubierta de terciopelo vino tinto, con suplicio añoran dolor y gritan por sentir gotas de sangre deslizarse su superficie que ya no existe tampoco.
Dicen que todo ha sido un sueño y no es verdad, la realidad se concentra como una dosis de cianuro que no mata, corroe lo incorrosible. El tiempo constata que los huesos han crecido y algo ha cambiado, la realidad que alguna vez pareció ser lustrosa tiene sus colores desgastados, mis dientes a son opacos, pardos por cada rastro de humo de cigarrillo que ansío a cada instante, así como mi cuerpo, mis tetas, mi piernas, mi vagina y mi culo se ha manchado con el roce de lenguas, dedos, y objetos que me follan para saciarme de un placer que ansío y del que me declaro adicta, ese fugaz climax que dura menos que lo que cuesta imaginarlo y que nunca tiene un rostro.
Un instante creo que estoy viva, es entonces cuando una mujer se mezcla con cada deseo siempre muerto. Cae como pluma una bala dentro del agujero de mis heridas. Se anida, se recuerda el momento estrepitoso y no duele, una colilla en mi cenicero sin fondo. Una mujer nueva, una añoranza de algo que nunca existió ni existirá.
Vivo en una fortaleza que es mi cárcel, Una ciudad donde alguna vez nevó y dejó cenizas sin fuego. Incendios devastadores han convertido mi morada en desierto. Sonó la alarma, me froté los ojos para untarlos de polvo y el agua invisible apagó el fuego que hacía arder las paredes y su cubierta de terciopelo vino tinto, con suplicio añoran dolor y gritan por sentir gotas de sangre deslizarse su superficie que ya no existe tampoco.
Dicen que todo ha sido un sueño y no es verdad, la realidad se concentra como una dosis de cianuro que no mata, corroe lo incorrosible. El tiempo constata que los huesos han crecido y algo ha cambiado, la realidad que alguna vez pareció ser lustrosa tiene sus colores desgastados, mis dientes a son opacos, pardos por cada rastro de humo de cigarrillo que ansío a cada instante, así como mi cuerpo, mis tetas, mi piernas, mi vagina y mi culo se ha manchado con el roce de lenguas, dedos, y objetos que me follan para saciarme de un placer que ansío y del que me declaro adicta, ese fugaz climax que dura menos que lo que cuesta imaginarlo y que nunca tiene un rostro.
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