Un instante creo que estoy viva, es entonces cuando una mujer se mezcla con cada deseo siempre muerto. Cae como pluma una bala dentro del agujero de mis heridas. Se anida, se recuerda el momento estrepitoso y no duele, una colilla en mi cenicero sin fondo. Una mujer nueva, una añoranza de algo que nunca existió ni existirá.
Vivo en una fortaleza que es mi cárcel, Una ciudad donde alguna vez nevó y dejó cenizas sin fuego. Incendios devastadores han convertido mi morada en desierto. Sonó la alarma, me froté los ojos para untarlos de polvo y el agua invisible apagó el fuego que hacía arder las paredes y su cubierta de terciopelo vino tinto, con suplicio añoran dolor y gritan por sentir gotas de sangre deslizarse su superficie que ya no existe tampoco.
Dicen que todo ha sido un sueño y no es verdad, la realidad se concentra como una dosis de cianuro que no mata, corroe lo incorrosible. El tiempo constata que los huesos han crecido y algo ha cambiado, la realidad que alguna vez pareció ser lustrosa tiene sus colores desgastados, mis dientes a son opacos, pardos por cada rastro de humo de cigarrillo que ansío a cada instante, así como mi cuerpo, mis tetas, mi piernas, mi vagina y mi culo se ha manchado con el roce de lenguas, dedos, y objetos que me follan para saciarme de un placer que ansío y del que me declaro adicta, ese fugaz climax que dura menos que lo que cuesta imaginarlo y que nunca tiene un rostro.
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